Хватаю ртом холодный воздух,
дождя проглатывая воду,
насквозь промок под летним ливнем,
в траве гниют от влаги сливы.
Мне почему-то кажется,
свернули будто катышку
что много раз движеньем рук,
таким знакомым всё вокруг.
Но это лишь моя тревога,
что я останусь в темноте,
как уносила дальше Волга
тела теченьем по воде.
Так почему к смертям
умелый скульптор так упрям,
дожди стучат по обелиску,
ребёнок в плаче просит сиську.
Так было испокон веков,
так будет дальше в будущем,
ведь не скинет Бог оков,
не смотря на наше мужество.
Холодный воздух
© Copyright: Алексей Пакскин 2, 2025
Свидетельство о публикации №125020204027
Свидетельство о публикации №125020204027
Рецензии