Мне говорят, что боль - простуда...

Мне говорят, что боль - простуда,
Подхватишь - ох, держись тогда.
Меня назло, грудь распахнувший,
Несут терзанья в города.

Сложил в столешницу простую
Её я бережно. В ответ
Она бранит, а я - наружу -
Несусь, как мотыльки - на свет.

Вернувшись вновь в родные двери,
Уж простудившийся сполна,
Со стола ноженьки развесив
Она с порога мне твердя
Не "Здрасьте" и не "Добрый вечер" -
Ревёт неистово "Когда".
И не вопрос, а отвращение
Вселяла мне тогда она.

Вновь, засучивши рукава,
Толкаю в шкаф её. Как прежде
Ревёт! Но, как кусок белья,
Трамбую в полочные щели,
Безжалостно сминая второпях
Всё, исключая "кабы", "если"...
Но миг пройдёт и тишина
В закрытом мною шифоньере.

А я ищу билет на поезд
И отправляюсь в те бега,
Где незнакомец и не спросит:
"Откуда?", "Кто?", "Надолго я?".

Раскладывая чемоданы только
Встаёт невольно дыбом волос:
Сквозь чемоданную прослойку
Её родной я слышу голос.

В своём уж скором возвращенье
В уме построил шкаф побольше.
Она молчит на удивленье,
Она - молчит, меня - на клочья.

И не насмотримся друг в друга,
Грозясь нарушить перемирье,
Где мой билет - её разлука,
Свободный миг в пустой квартире.

Пусть говорят мне о простудах,
Счастливый - к боли не брезглив!
Пусть голосит покуда трудно,
Пусть рвёт меня, покуда жив...