Захворал, мой милый друг, я захворал
Отнюдь не телом, а душою
И лекарств целебный дар
Не воспринял дрожащею рукою.
А хвора всё же наступала
И путать в ней свои шаги я счёл ненужным, на то и участь раковая —
Сочинять безумным разумом стихи.
Я в той болезни расточил свой уникальный подчерк
И зимними ночами по нему скучал.
Не оттого ли мне замотали строки душу скотчем,
Что их я предал и чувств энергию украл.
И остаётся лишь надменным камнем
На склоне гор, как птице, умереть.
Разбиться, задохнуться в порыве жажды
Лишь для того, чтобы снова загореть.
Но отвязал я нот звучание в кармане леса
И строк мне больше не слагать.
Я заболел той хворой, что дана от беса,
И не в силах нынче Богу под лазурным небом пошептать.
Хвора
© Copyright: Юрий Оптин, 2025
Свидетельство о публикации №125020201919
Свидетельство о публикации №125020201919
Рецензии