О поэте, масках и любви

Вхожу в порочный круг любви
И, затаив дыханье, жду ответа
От безымянного поэта,
Который написал слова любви.

Вхожу в порочный круг объятий,
Где руки без рукопожатий
Пускают в круг разгорячившейся толпы,
Снимая маски с лиц до полной наготы.

И вижу я, стоит мужчина,
Он зорко смотрит на меня,
А я, краснея как Мальвина,
Стою без рук – унять нельзя меня.

Вот он подходит без объятий,
Не смотрит больше мне в глаза,
А я кричу: «Постой, приятель,
Сними же маску ты с лица!»

И он снимает маску смело
И смотрит храбро мне в глаза,
А я узнала в нем поэта,
Которого я так ждала!

Но пишет он теперь несмело
И рифмы от него бегут,
Однако ритмы не соврут –
Тут белого стиха приют.

Он пишет о любви вчерашней,
Прошедшей будто яблок спас
И чудотворной, и прекрасной,
Но только он ее не спас.

В его любви нет больше смысла,
Когда на нем и маски нет.
«Была бы маска – был ответ, -
Тогда и было б больше смысла».

Но что же делать? Как же быть?
Как без любви теперь прожить?
Или вернуть нам стоит маски?
Не стоит, все ж, сгущать так краски,

Пора мне дать, друзья, ответ.
Пусть он поэт, или корнет,
Снимая безразличья маску,
Он придавал любовь огласке,

Которая, признаю, не в чести.
Так все же маску ты, поэт, сними,
Но маску чувств, а не бездушья.
Твоей любви не стало лучше,

Ее теперь тут, верно, нет,
Но это лучший в обществе ответ,
Где на любовь запрет наложен -
Такой уж механизм заложен.

Бездушные у нас, пожалуй,
Будут то как раз в чести!
А ты теперь давай, попробуй,
С ледышкой поживи в груди.

И больше не пиши свои стихи,
О вечной и живой любви.
Не посвящай ты ей ни строчки,
Пора и мне поставить точку

В рассказе о поэте, масках и любви.