Текучей, грязногривой осенью,
Когда глаза о небо стёсаны,
А память, ржавыми колосьями,
Гниёт в истоптанной меже,
Взмолюсь, безумием истерзанный,
В горячке боя - к чёрту терции,
Мой шёпот – холодом изрезанный,
Услышат в келье сторожей
И спустят прямо в землю лестницу.
Возьмут под руки неба вестники -
По виду, с ними мы ровесники.
До неба сколько этажей?
Пойду я, призванный чертогами.
Во тьму? Туманными дорогами?
Пожил уже. А мало, много ли…
Запнусь на крайнем рубеже -
Взгляну туда, где сердцу дорого,
Где дом родной… И, люди добрые,
Моя любовь там скажет: «Холодно,
Родной, заплаканной душе…
Не заходи в чертоги светлые,
Мне без тебя - покровы смертные!»
Остановлю шаги последние…
И вдруг… очнусь. Живой. Уже.
Живой
© Copyright: Евангелина Шевченко, 2025
Свидетельство о публикации №125020107323
Свидетельство о публикации №125020107323
Рецензии