Умереть я увы не смогу,
потому что ещё не родился,
я из прошлого, на бегу,
с настоящим и будущим слился в одно целое, без купюр,
в бесконечном потоке мыслей,
сквозь бессмыслие увертюр,
попадая в капкан бессмыслий
Я бегу, и неспешен бег,
словно голос отца святого,
так ложится на землю снег,
так искусно бывает слово,
в гардеробе плохих идей,
я ищу, те что мне по духу,
я пытаюсь залить вином,
те участки души где сухо,
закрывая калитку в сад своих скрытых надежд и целей,
по счетам я плачу за свет,
что мерцает в конце тоннеля.
В конце тоннеля
© Copyright: Артём Белый, 2025
Свидетельство о публикации №125013107532
Свидетельство о публикации №125013107532
Рецензии
