Винил

Граммофонный чудо диск,
С именем пластинка,
Был когда-то моды писк,
Нарасхват новинка.

Что записано на ней,
Этикетка скажет,
Информацию скромней,
Вряд ли кто покажет.

Правда кто-то изменил,
Упростил название,
И по сленгу стал винил,
Словно в наказание.

Упростил так упростил,
Это не проблема,
Значит все таки любил,
Уделял ей время.

Для меня он не винил,
Для меня пластинка,
С детства меломаном был,
С них сдувал пылинки.

С патефоном жизнь текла,
Он крутил пластинки,
И гуляла в ней игла,
Словно по тропинке.

Наслаждался я тогда,
Музыкой с шипением,
Заедание всегда,
Было раздражением.

То ли праздник, торжество,
Танцы, вечеринки,
Настроение на 100,
Делали пластинки.

Я в конвертах их хранил,
Бережно без срока,
То бишь как его винил,
Как зеницу око.

Но спешил в стране прогресс,
Патефон забыли,
Много создали чудес,
Чтоб винил крутили.

Ну а дальше ошалеть,
То магнитофоны,
То компьютерная сеть,
То в руках смартфоны.

И казалось всё конец,
Началось забвение,
Но она же молодец,
Отбыла пластинка.

И к пластинке интерес,
Снова появился,
Начал штамповать их пресс,
Чтоб винил крутился.