досада

Вдоль улицы зимней метёт и метёт,
погасший фонарь упирается в угол
разбитого дома, толкает, а тот,
хранящий одно из оставленных пугал
в саду, где уже и деревьев раз-два -
и мигом обчёлся, не выжить иначе...
А в секторе частном светает едва,
так хочешь-не хочешь, детишек понянчи,
согрей, накорми. Но в последний прилёт
и свет отрубило, и похолодало.
Вся улица мается, вмёрзшая в лёд,
в кусках кирпича и осколках металла.
Ну как тут... Вот яблоня, жалко её,
хоть плачь, ведь когда-то посажена дедом.
Но пули жужжащие, что комарьё,
хотел бы от них отмахнуться, да где там...
Домишко холодный, висят провода,
не просто решиться, но вот - или-или.
Согреться бы надо, без дров - никуда,
и дерево, будто бы руку пилили,
кололи потом, заносили дрова,
топили... А дым, словно дому обновка.
И пугало тоже грустило сперва,
понятное дело - ему одиноко.
Всё это не присказка, не анекдот,
военная быль опустевшего сада.
И знаешь - когда-то всё это пройдёт,
не будет лишь яблок ... Такая досада.