У портала...

Погасли все светила.
Зал умолк.
Прожектор робко осветил оркестр.
И сцены серой маленький кусок –
“Доски для партии” актёра – место.
Ещё не знаешь, что произойдёт,
И ёрзаешь: удобней сесть бы в креслах.

Всё… Началось…
И разом вдох, а выдоха уж нет,
Известно, здесь идёт рассказ,
Как исповедь,
Как искупление перед раем.
Герой и музыка сплелись в одно.
Не знаешь: одержим он?
Иль вменяем?

Уже собою не владеешь ты отныне,
Твой разум будто заражён.
Герой ведёт по сумрачной долине.
Портрет его страданьем искажён.

Он разрубает твою душу пополам:
- Он просто в маске? Или на коленях?
- Прочтешь ли по его глазам:
Перед тобою шут ли? Гений?

Ты словно запечатанный сосуд,
Пока ему себя не доверяешь.
Но видя этот адский самосуд –
Дороги нет назад – ты знаешь!

Здесь партии проиграны для всех.
И реквием звучит из “ямы”.
Вот он, актер, лежит нагой,
Он слой за слоем снял бинты с загнившей раны.

Он протянулся к сердцу твоему,
Как провод оголённый …
Последние слова его как ток -
Искра! Пожар!
В секунду ты дотла сожженный…

Освобождённая твоя душа летит -
Живая, плачет – вся в пылинках пепла.
Уже на сцене не актер стоит,
Там ты стоишь, как у портала вечных переменных.
____

Всё…
Улетела…
Взглядом провожая,
Вернёшься в тело, что застыло в креслах,
«Я» НОВОЕ внутри себя рождая.

31.01.2025

Художник Тимур Инсибаев