(Посвящается Evelin, акростих)
Эсмеральда, потчевай | песней горбуна.
Ветхим языком | жжёт колокол до боли
Евнуха горгулий сих | каменных, когда
Ластится канат, | а на руках — мозоли.
Ищет архидьякон здесь, | вслух шепча латынь,
Нотр-Дам шерстя, | укромное местечко.
Аж до дрожи стало то | «положи да вынь»!
Эх, хоть дал бы раз | кинжал его осечку!
В бубен бы ударил вмиг | капитан стрелков,
Если б не жена… | Айда в тот табор, иже
Лихо опрокинул с ног | трезвых мужиков!
Их теперь судьба — | огульный хор фетиша.
Нечего добавить мне. | Но понятна ль суть?
Азбуку прочёл тебе, | трогающий грудь,
Дураков труба — | сам трубадур Парижа!
Сонет 8
© Copyright: Дмитрий Воеводин 178, 2025
Свидетельство о публикации №125013104446
Свидетельство о публикации №125013104446
Рецензии