в лесок

По совести сказать - не так живём,
надеемся на что-то там, за гранью...
Зима, январь талдычит о своём,
а я опять пером бумагу раню.
Точнее, в январе снуёт курсор,
тасуя на экране части ссор
и сор в четверостишия сбивая,
то вверх, то вниз, а то наискосок.
А надо бы одеться - и в лесок
сквозь уличный бедлам и стук трамвая.
Надежд осталось мало, но пока
имеются ещё, чуть-чуть осталось,
и небо много выше потолка.
Дисплей хранит в себе мою усталость,
поэтому прервав никчемный труд
по сборке сора - после приберут,
по-быстрому напяливаю шмотки -
на выход, пусть слова запомнит файл,
а те, кому стихи адресовал,
немного подождите в чате. Чмоки,
красавицы мои! Пора в реал,
мне вирт наскучил, видимо, так яро,
я сор десятки лет перебирал,
что можно комп забыть хотя б до завтра,
и всё-таки... Зима, январь и я,
не самый лучший, честно говоря,
не так живущий, выбежавший в город,
сажусь в трамвай, откладывая мысль -
придёт февраль, откуда ни возьмись,
и жизнь своё движение ускорит,
что, в общем-то, довольно для меня.
Ещё быстрей? Не очень и хотелось.
Январь, церковных галок болтовня,
людской толпы глухая оголтелость.
И вот уже лесок, реал, не вирт,
здесь даже воздух словом ядовит,
он ранит и спасает неустанно.
Куница на ветвях, кабаний след,
здесь всё, чего я ждал так много лет,
и снег лежит, как белая сметана
вокруг меня... Ни ссор, ни сора - тишь.
Послушаешь её, рифмуя что-то,
покуришь и мотивчик просвистишь,
и скажешь сам себе - какого чёрта
забыл я тут? Пора, пора домой,
ты в чате - бог, который в день седьмой
решился отдохнуть слегка от ада...
И женщина твоя горячим ртом
лепечет - отложил бы на потом.
Зима, январь... Кому всё это надо.