Я тут! - кричал поэт.
Пройдёт ведь пару сотен лет,
И ты прочтёшь, малыш, мои стихи
О лжи, предательстве и фальши,
О том, как сердце кровью обливалось,
О том, как душу в грязь втоптали.
Меня, словно Иисуса, на кресте распяли,
Родные люди ведь за моей спиной предали.
Молили они о прощении...
Но достойны лишь презрения.
В тот миг об меня ноги вытирали,
А после в постели о любви и верности шептали!
Откройте, люди, вы глаза!
Долгие годы вы друг другу врали!
Вы вовсе любви ведь не видали!
Скажите, люди, как жить нам дальше,
Когда вы погрязли во лжи и фальши,
Когда у всех разбитые сердца,
Когда на части расколота душа?
Мы перестали друг другу доверять
И боль душевную прощать.
Мы научились любить глазами,
Мы научились любить ушами,
Но так и не научились любить душой!
Да и про сердце давно забыли...
Ведь им мы никогда и не любили!
Душа мертвого поэта
© Copyright: Андрей Белоконь-Борщук, 2025
Свидетельство о публикации №125013006187
Свидетельство о публикации №125013006187
Рецензии