А завтра?

А завтра?
А завтра будет другая, - А эту пожалуй в сор,
Да слишком она чудная, мужчинам бубнит в укор.
И эта ванильная приторность: люблю, не могу, прости ...
Откуда в ней эта искренность? Возможно ей за грехи.

А мир наш устроен, деточка, по струнке ходить в толпе,
Не прыгать в ней через клеточку, мы все на одной игле:
Квартиры, машины, шмотки. Куда здесь твоя душа?
Душа - это пыль, ошмётки, осколки былого сна.

А завтра?
А завтра будет причина! - Причина уйти в закат,
Глаза закрывают многие на чёрствость людей, их смрад.
С жестокостью человечество порезало крылья тем,
Кто душу свою отчаянно скрывал, не согнув колен.

Ты вспомни хотя бы Бредбери и тех, кто сжигал до тла,
Умеющих чувствовать истинно и тех, кто им помогал.
Её бы сожгли немедля, без права на "заучить",
А тот кто коснулся б света - не смог бы, как стадо жить.

А завтра?
А завтра будет другая! А после и третьей ход.
Возможно, его "пустая" запомнит их глаз черёд,
Иль имя... Уже не важно. Ведь всё это лишь предлог
Бежать от любви до выстрела...стрелы,
Где любовь - итог...