Скорбящая осень

На руках моих шрамы
Некогда оставляли дамы
А на сердце ни одна
Никогда.
Пока не пришла ты
Человек широты души
Понацепляла якори памяти
Их ни вынуть, ни утопить, ни снести.
Вынести оказалось сложнее
Радости.
У тебя сносит крышу от моей повседневной данности.
В роли наблюдателя: спокойно, размеренно
Выступает карателем.
Несколько раз на день убивает:
Чувства, меня, искусство.
Проверка на выдержку и терпение:
Ты не боишься ни черта, ни гения.
Так кто же я? Где моя плоть, покажи?
Ты освежевала аккурат по инструкциям Будды.
108 бусин на нить нанизать -
Не самое высшее в мире искусство.
А что? Как завещал Сергей Александрович :
В бури, в грозы, в житейскую стынь
Казаться улыбчивым и простым.
Вот мой Бог, мой верховодец искусства!
А Вам откланяться, как руку пожать,
Как выстрел в висок с расстояния плевка.
Мне говорила про такт в унисон,
Кому-то дарила
Свой вкус языка.
И теперь я сижу перебираю бусины,
Каждый раз убеждаясь -
Их ровно 108!
Да пусть тебя уже Господи так отпустит,
Чтоб под ногами зашелестела скорбящая осень!