Она, победившая смерть,
В её облачилась одежды.
И не в рай, и не в пекло гореть
Попасть уж нет Ей надежды.
Ей вечно ходить по земле,
Собирая души чужие.
В свете дня или ночью во тьме
Её все боятся живые.
Она лишь клинок занесёт,
Как душа покидает вмиг тело.
Устала Она, но идёт,
Ненавидя то смертное дело.
Приходить бы Ей лишь к старикам,
Душегубам, убийцам проклятым,
Но ходит Она по домам,
Где чисто, уютно, приятно.
И на поле сраженья идёт,
Где мальчишки совсем молодые.
Души и их соберёт
В объятья свои ледяные.
В руках чёрной стали клинок
Лишь дрожит, отражая чуть свет.
Вот бы кто победить Её смог,
Но такого, увы, пока нет.
Заменившая Смерть
© Copyright: Пономарёва Ирина Юрьевна, 2025
Свидетельство о публикации №125012907331
Свидетельство о публикации №125012907331
Рецензии