Малая родина

                1
               Тут на вора и псы не залают,
               А работать – так нет дураков…
               Вилы, упряжь, горшки по сараю,
               И крапива растёт из мешков.
               Понатащено всякого хламу,   
               Всякой дряни, рванины, старья.
               Тут, надев золочёную раму,
               За пророка сошёл бы и я,
               Если щёки втянуть, как для свиста,
               Если пальчиком тьме пригрозить,
               Если в пору сего бенефиса
               Будет вусмерть сивухой разить…

                2
               Милый край мой! В былых сновиденьях
               Ты являлся мне в ризе до пят.
               А сегодня тоской и бездельем,
               И безверьем, и скукой объят.
               Или слава былая в могиле
               Заслонилась от света крестом?
               Или храмы твои отзвонили?
               Или рухнул державный престол?
               Тут я вырос поэтом и мужем,
               Тут скитался в еловом дыму.
               А теперь оказался не нужен
               Ни зачем, ни на что, никому…

                3
               Тут на свалке былого трезвона
               Даже воздух послащенный мёртв,
               И победно закланы знамёна
               До Берлина отброшенных орд.
               Тут коснеют стихарь из Царьграда
               В благолепье истлевшей парчи
               И в подшивках Кремлёвская правда,
               И ржавеют тевтонов мечи,
               И Петра уставная дубина,
               И пытавший Шибанова жезл,
               И Марины глазастой рябина,
               И вождя направляющий жест.

                4
               Можно петь, можно пить, можно плакать –
               Так от века живём на Руси,
               Хоть просёлков распутную слякоть
               Парой драных лаптей расспроси,
               Хоть ударься в поклон перед залой,
               Где воссела надменная спесь,
               Хоть разведай у бабки отсталой,
               Что умишко растратила весь,
               Хоть спроси старшину-инвалида,
               У кого лишь медаль на груди...
               Заколдобило. Шляху не видно.
               Морок. Хмарь. Не спастись. Не спасти...

               1989г.