Проносятся дни,
Но каждый из них как узор на замерзшем окне -
Он неповторим.
И каждый рисунок как оттиск от прожитых лет,
От прожитых зим.
Как лист в книге жизни, как мост от вчерашних до завтрашних новых дорог -
Частичка судьбы.
Вчера он ее повелитель, сегодня он тихий пророк,
А завтра - лишь быль.
Проносятся мимо такси, поезда, города,
И день ото дня
Мы жизни кладем на рулетку - где «нет» или «да»,
Где все ерунда.
Где кажется черное черным, где белый лишь чист,
Но разве таким
Хотелось бы видеть в той книге узоров
Сегодняшний лист -
Как белый, пустым?
А что от сегодня осталось - лишь след от вина?
Но чья тут вина?
Мы поняли, что не оттуда допили до дна,
Но книга одна.
Проносятся дни, в них мы сами рисуем свой редкий узор.
Своею рукой.
Но лишь у того он особенно красочным будет,
Кто честен с собой.
28.01.25
Сегодняшний лист
© Copyright: Ольга Евдокимова Сударикова, 2025
Свидетельство о публикации №125012808727
Свидетельство о публикации №125012808727
Рецензии