Восемнадцатое...

Провинциальный городок... вот вот зажгутся свечи улиц.
Они идут, не замечая городских огней.
Их первое свидание, под вой автомобильных ступиц
Зонта никто не взял...
Дыханием взволнованным он согревает руки ей.

Порывы ветра, веселясь, стараются испортить ей прическу
Тонкая кисть руки ведет с ним неустанную борьбу
Огонь ее растрепанных волос, подобен отголоску Солнца,
Он видит....
И все меньше сомневается, что это происходит с ним и наяву.

Они уже успели много обсудить:
Куда девается туман, откуда дует теплый беззаботный ветер,
Какие ударения в словах и как их правильно произносить
Все просто между ними, даже сонный город это ясно видит...
Проспект одновременно пуст для них и полон света городских витрин.

Ну вот, почти пришли, знакомая парадная уже за поворотом
Опять прикосновенье ее пальцев к холоду ушных серег.
Заботливо на ней поправит полушубка отвороты,
Воздушный поцелуй...
Он, как каленое клеймо, на юном сердце ее тайный знак прожег