Пророки ходят где-то тёмные,
Их давит мир без алтарей.
Один такой с глазами жёлтыми
День ото дня грустней и злей.
Не светит он, но виден всеми,
Как призрак бродит вдоль реки,
Шагами мерит наши земли.
На скулах ходят желваки.
Шатается и дышит громко,
Как будто тащит чёртов мир.
В нём буря боли или стопка,
Или он стопкой боль залил?
Я подхожу, я вижу гору.
Вопрос без смеха: "Тащишь, да?".
Икая, посмотрев сурово,
Он "Да" своё как флаг поднял.
И дальше чёрной массой, дальше
Идёт, врезаясь в пустоту.
И дюжина в дурацком марше
С ним держит строй через пургу.
18.I.2025
Александр Блок
© Copyright: Филяй Амбарцумян, 2025
Свидетельство о публикации №125012806529
Свидетельство о публикации №125012806529
Рецензии