Plus pres du Soleil

Давно не брал я в руки лист тетради.
Перо всё не ласкалося чернил.
Я не писал для вашей гласной знати,
Я этот мир, никак не изменил.

Я жил, тогда, за древностью лет.
Зачем же излагать мне ваше время?
Судьбою был дарован солнца свет,
А вы до лапочки несёте своё бремя.

Пускай, мне вас не изменить,
Но и не вам судить моё мировоззрение!
Мой мир - изрезанная нить,
Покуда ваш - немое ополчение.

Готовое, за лживое признание,
Себя калечить, на потеху гнидам.
Родной язык отдать на растерзание.
Чтоб упиваться, импортным чернилам.

Зачем... Зачем тебе признание овец?
Что так в шерстистости своей,
Вкусить боялись голубей
И жизнь продали за овес,
Ведь за забором нет идей.

Без нас - изгнанников людей,
Кого за милу душу,
Гоняли вдоль очередей
Вагонов зимних, в стужу.

"Ну что ж, отбой.
Вагоны едут без людей."

Пора бы нам вернуться в строй,
Чтобы забрать у голубей,
Крылатых строк шум роковой
И вновь Икаровских детей
Отправить, на убой.