Мосты Петербурга

В красивом городе разводятся мосты,
при тусклом освещении заката.
Разводят ночью, будто я и ты
при свете солнца в чём-то виноваты.

А я смотрю на створы, как на пасти,
с терпеньем ожидающих, что упадёт звезда.
Свет от неё, в отсутствии ненастья,
поглотят челюсти железного моста.

Все от меня- конечно, небылица.
Я так решил с гранитного моста.
Ещё б ему водой с реки напиться,
а, может, лунною дорожкой навсегда.

Мосты разводят вновь. Зачем, к чему?
Известно всем, чтоб проходили пароходы,
и те, кто им пришли на смену в новизну.
Нева обязана всем дать проходы.

Нева, не нива- это же река!
Там, где-то, хлеб на стеблях колосится.
Кому не знать, от ныне на века,
тот хлебушек блокадный будет сниться.

А сколько было в памяти всего?
Мне всю историю не рассказать подавно.
Здесь Пётр Великий, вдруг из ничего,
построил город европейский православный.

Тут город вырос. Ширилась громада.
Конечно, на потеху меньшинства.
И революция в угоду нищему- бравада,
как всё большое вдруг достигла дна.

А мне тот город нравится в ином.
Его история, бескрайние просторы.
Пусть узкие между мостами створы,
зато значение его узнается потом.