Что наша жизнь? В руках песок...
Или же ком сырого теста?
В конце споёт нам смерть-невеста
(Отнюдь не нежный голосок)...
Пока живём - не как хотим,
Не так, как нужно - так, как можем:
Гнилую кость от счастья гложем,
И думаем, что мы летим.
Свидетельство о публикации №125012801782