Когда же меня признают?

Когда же меня признают?
И прах мой уж истлел,
И возу ныне толку...

А жизнь я свою провёл,
Пропел, проел,
И, может быть, прожил...
Я также, как и вы, корпел,
Души не чаял и любил...

Но ведь при жизни был никем,
Из возу на возу,
Горбатясь, порою — чего ради?
Пыльным сапогом подпинывать
Босого к метафорической награде.

Перебираю ловко
Слюною смоченную папиросу,
Глядя на пухлые, надутые вены.
Подняв голову,
Где-то в меж-временье
Ловлю секундные моменты...

И по велению души
Я зарисовку притворяю в жизнь.

Из нити в нить,
С чернил в слова,
Из света в негатив,
Из мысли на уста.

Моё видение, и то, кем был,
Что называется:
«Не проходите мимо»!
Но был для вас я мимом?!

Красота же!
Стопок набралось,
Одна другой и краше!

Есть и есть,
Было и было,
Сдуло ветром, повалило,
В мимную коробку уложило.
В мемную папку.

Зато сейчас
Люди носят с моим именем кепку.
Пройди я мимо вас,
Да вы б сказали:
«Обычная болотная тварь...
Чего уж там гадать?»...

Трудяга умер. Уже не изваять.
И его веяние души, флюиды,
Взгляд и дыхание жизни
Навсегда остались в памятнике...
Рукотворном.

Откопали, поглядели и забыли.

Но ведь я был!
И те, кто до меня, ведь тоже были!
Достойные рода человеческого!
Вопреки и наперекор!
Забыли?!
Забыли...

Тусклым эхом
Расплывается узор
На вечный сон,
Оставив след в сердцах всех тех,
Кто меня знал и искренне любил.



Стихотворение посвящено всем деятелям искусства, чей труд остался незамеченным при жизни, но чьё наследие продолжает жить в сердцах и памяти.