Мы все порой, как Дон Кихот,
От мельниц ветряных страдаем,
Хотя всегда конечно знаем,
Что в них угроза не живёт.
Всё ж собираемся в поход,
Свой ржавый меч в руке сжимаем,
И горизонт считая краем,
Сурово движемся вперёд.
Встречаем яростно восход,
Скрепя зубами нападаем,
Дворняги разбегутся с лаем,
Народ от смеха рвёт живот.
Что, скажут, он за идиот?
А мы лишь победить мечтаем,
Хотим, чтоб жизнь казалась раем,
Всё остальное тут не в счёт.
Что характерно
© Copyright: Алексей Гусев 7, 2025
Свидетельство о публикации №125012704787
Свидетельство о публикации №125012704787
Рецензии