К 8 Марта

Пролетели года,
В огороде нет мяты...
Мне почти пятьдесят,
Мои яйца помяты.

Не потопчет уж птиц
Удалой кочеток.
Не до взмаха ресниц...
Кто б воды дал глоток.

И совсем нет азарта
В одиночку на пледе.
С этим Праздником Марта,
Мои милые Леди.


Рецензии