Дела идут степенно, хорошо.
Но кто бы знал куда они шагают?!
Стою на росстани… Я всё прошёл?
С обочин памяти ворон шугая,
оглядываюсь в прошлое, как в даль.
Уже и пыль просёлками осела.
Куда я брёл, поспешно покидав
в рюкзак судьбы надежды новосёла?
Обжитые уютные сердца,
земные пажити в глазах любимых
я покидал, как пасынок сродства,
став неуживчивым и нелюдимым.
Куда тропил я строки? В чьих лугах
свивал слова, как буйный ветер травы?
Кому так искренне самозабвенно лгал,
что в этой жизни только ноги правы?
Быльём поросшая моя тропа
опять кружит, сбивая с панталыку.
Казалось бы… всю душу истрепал
поизносил, где было шито лыком.
Но всё неймется. Даль сосёт глаза.
Удачу обещает навигатор.
Вот только… набежавшая слеза
мне застит явь и норовит обратно
поворотить.
В ногах правды нет?
© Copyright: Александр Александрович Грибов, 2025
Свидетельство о публикации №125012605824
Свидетельство о публикации №125012605824
Рецензии