По жизни я промчался автостопом

По жизни я промчался автостопом.
Лизало море пеной мне подошвы.
В тебе застрял я, словно в пробке штопор,
в прошлом:
 
где на бокалах алы отпечатки,
где на лазури грёз растут кораллы,
и в Шамбалу уводят без оглядки
шпалы.
 
Сводил с ума Москву прикид твой броский.
С твоей улыбкой был и черт не страшен.
А я - спокойно! - даже не Дубровский,
Маша.

Я пыль с подошв двадцатого столетья.
Его пронзён литературным словом.
И так случилось, что почти на треть я,
в новом.
 
Плывет судьба, как в небе дирижабль.
Летят дождинки буквами из строчек.
Я - болт застрявший в гайке жизни ржавой,
прочно.
 
Когда Бог добр не строго он накажет
за ересь мыслей - молодости драку,
что я любил и жил, как карта ляжет,
всяко...

- Спасибо, что мои стихи терпела.
Что не гнала за славой Кастанеды.
А просто шла по кромке жизни смело -
следом.
 
Спускалась в ад мой, спутницей заветной -
Ты - каждого мгновения соавтор.
Соавтор счастья. Знаешь, скоро лето,
завтра...