Он был из тех, кто не просил,
И брал своё по мере сил.
Он вёл свой род из тьмы веков,
Сломав замки своих оков.
В его уме всегда вопрос,
Ну почему наперекос,
Внутри души идёт война,
С самим собой у нас всегда.
Он был из тех,
Кто не смотрел,
На трудности и беспредел.
У славянина есть она,
Кормящая его земля.
Берёзы в поле,
На пруду,
Качает ветер лебеду.
И месяц светлый у крыльца,
Предупредит когда беда.
Он был из тех,
Кто не хотел,
Нести свой мир,который зрел.
В границах ясного ума
Чтоб отделять добро от зла.
Проблем у нас своих не счесть,
И нам знакомо слово лесть.
Но никогда,
Не перед кем,
Не склоним мы своих колен.
И вслед за солнцем,
Ясным днём,
Свою мы правду принесём.
Проснись,
Славянский мой народ
И сбрось с плечей свой тяжкий гнёт.
Он был из тех
© Copyright: Василий Кишинский, 2025
Свидетельство о публикации №125012604337
Свидетельство о публикации №125012604337
Рецензии