утром...
небо светлым становится и непрозрачным
ты вступаешь в страну где до этого не был
заходя в дверь с табличкою «завтра»
и тогда звездопад переходит черту горизонта
и как контрабандист солнце ходит глухими дворами
упирается шпиль вавилонский в небесную твердь пальцем в карту
и заходит из спальни вниманья в гостиную бодрое «завтрак»
сколько лет калькулятор наращивал сроки
задыхаясь от бега часов по тропе циферблата
сколько раз стрелок лёт без единого слова
возвращал карусель от «рассвет» до «закат» и обратно
и кукушка устала хрипеть и стучать на бухгалтерских счётах
и в морщинах кора с ветвью голых надежд гнездованья
а ты ждёшь что продолжится снова игра
в жмурки будет водить как и прежде уставшая старость
но дыряв кошелёк у песочных часов по крупице
просыпается вниз золотой драгоценный песок
сквозь прореху потерянных в гонке амбиций
гость гранитный как вход мавзолея встаёт
обелиском у настежь распахнутых створками ставень
кофе налит по чашкам как чёрный свернувшийся кот
ход ладьёй но король не желает сдаваться
он меняет на чёрную белую масть
приглашает на новую сказку свою Шахерезаду
и пока совершает планета орбиты виток
принимает в объятья до утренних сумерек старость
03.01.25 в 02:39
Свидетельство о публикации №125012604183
Я вдруг представил, что Фрейд родился в Одессе и вместо кушетки использует венский стул Дерибасовской. Устраивает «сеанс анализа» стихов, где каждая метафора объясняется через селёдку или трамвай. Кричит: «Это не стихи, это симптом!» — и требует лечить их вином, юмором и прогулками по Дюковскому саду. Здесь я с ним полностью солидарен. Шутка должна быть такой же сочной, как одесский помидор, и такой же ироничной, как бабушка на скамейке. *«Психоанализ — это вам не хухры-мухры, а стихи — не кухня, где всё наверняка!»* А где зачерпнуть полной пригоршней без страха, что тебя обьявят вором и хамом, как не у лучших друзей, тем более, что у них этого материала многие тысячи и как мало у кого, одесский колорит сталкивается с абсурдом фрейдизма, юнгианства и прочего.
А посему:
-Нарциссизм «Улицы Ришельевской»**
«Я гуляю по Ришельевской, как Люсьен Оливье по салату» — поэт отождествляет себя с создателем знаменитого блюда, чтобы скрыть страх, что его стихи — всего лишь «салат из слов». А ещё он тайно мечтает, чтобы... - ( остальное на странице)
Владимир Кромкин 30.01.2025 00:03 Заявить о нарушении
с диагнозом тоже
стихи в тебе
блокнот лишь в кармане
а как же деньги
это другой симптом
он тяготеет к улице
лучше же склоны
они склонны к сентенциям
сентиментальны как
ведущие наверх лестницы
но мы спустимся ниже
до самого уровня моря
и при чём здесь анализы
аналы этого не указывают
аналитический ум вреден поэзии
лучше подышать воздухом
чем целыми днями пить коньяк
там такие вычурные бутылки
их не принимают в палатках стеклотары
не трубит горн не бьёт барабанщик
костёр никто не зажигал
не засоряйте склоны горючими материалами
пожарной команде трудно одолевать подъём
в брезентовый карман не положишь блокнота
только банкнота украшала бы серость дня
но звучит чистая нота
кто их чистит бог весть
вести всегда разносятся сарафанным радио
на то в Одессе и существуют Сары
а Вы говорите Фрейд...
Игорь Нехаенко Одесса 30.01.2025 00:23 Заявить о нарушении