Мелькают за окном поля и перелески,
Но медленно плывут над ними облака,
Гремит чугунный гул, щебечет хохот детский,
Скрывая шёпот уст: «Привет, моя Москва».
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.