Станет Луна перевёрнутым месяцем.
Звёзды на небе кусаются, бесятся.
Снова ломаются долгие лестницы.
Сон растворяется в липких словах.
Здравствуй, Морфей. Это я - твоя пленница,
Власть твоя зыбкая, но ещё держится,
Волны безумия хмурятся, пенятся,
Утро прорежется стрелкой в часах.
Беспокойный сон
© Copyright: Ида Троцкая, 2025
Свидетельство о публикации №125012508087
Свидетельство о публикации №125012508087
Рецензии