всё не к спеху

И этот снег сошёл... Когда же мне
придётся с новым снегом повстречаться?
Принять и с ним побыть наедине,
беседуя о счастье и несчастье?
Каким он будет? Знать бы всё о нём,
увидеться, склонить его к беседе.
Сегодняшнее станет прошлым днём,
а завтрашнее... Вроде бы, соседи,
мы будем говорить о том о сём,
о снеге бывшем, тающем, неловком.
О том, как "чушь прекрасную несём",
зачитываясь Пушкиным и Блоком.
О том, как переходим от простых
обычных текстов к умным и глубоким,
о том, что снег на деле - тот же стих,
прочитанный беззвучно мудрым богом.
Скажи, родная, снег сошёл уже?
А скоро ли сойдёт? Не знаешь? Вот же...
Картинка тает, будто в мираже,
и трелями трамвайными тревожа,
приходит вечер... Вместе перейдём
пути. Куда спешить, нам всё не к спеху.
И тает снег. И улица, и дом.
И божьего стиха хмельное эхо -
подтаявшая зимняя печать.
По классике - о снеге, о метели...
Растает снег, придётся поскучать,
но разве мы не этого хотели?
Посыплет... И появится трамвай,
и снег коснётся щёк, усталых, впалых...
Ты только никогда не забывай
искать стихи творца на мокрых шпалах.