Может, бренное тело моё,
Что для жизни когда-то имелось,
Сохранит незатейливый лёд,
Точно древнюю окаменелость.
Цвета дерева кости мои
Время с холодом отполируют,
Благовония травных молитв
Небесам вознесут аллилуйя.
И в раскопе, что, мнили, пустой,
Где-нибудь высоко на Алтае
Ранним утром лицом на восток
В позабытом кургане оттаю.
Археолог с киркой и скребком
Или пахарь с волами и плугом
Обретут через триста веков
Тело – лук, перетянутый туго,
И подумают: кем ты была,
Ни коня, ни подвески, ни перстня,
Соль и смирна с золой пополам
Да мольба в ожидании вести.
Раскоп
© Copyright: Валентина Патронова, 2025
Свидетельство о публикации №125012507201
Свидетельство о публикации №125012507201
Рецензии