Я о любви, мечтах, измене,
Свои стихи читал Елене,
Она рассеяна была,
Стихов моих не поняла.
Всё в облаках она витала,
Свои стихи другим читала.
Узнал я, что её стихи
Были совсем и не плохи.
И с радостью их кто-то слушал,
Они им проникали в душу,
А отражаясь от души,
«Чертовски» были хороши.
Спросил, зачем ты всё скрываешь,
Своих стихов мне не читаешь?
Ответ был прост, мой дорогой,
Всегда ты занят лишь собой.
И сам себя ты любишь слушать,
Не проникает стих твой в душу.
Ты сколько строчек не пиши,
Не видно в них твоей души.
Всё объяснила мне Елена,
Звучало это как «измена».
Она сказала, не грусти,
Всё это правда, ты прости.
Всё это правда, ты прости
© Copyright: Алексей Рудольфович Степанов, 2025
Свидетельство о публикации №125012500500
Свидетельство о публикации №125012500500
Рецензии