Поэт 2

Кто шахтёр, кто скорняк - а я просто поэт,
Хоть пишу в этой жизни одну лишь крамолу.
Что сказать вам, друзья? - мне мила эта доля,
Как пропойцы судьба, что похожа на бред.
Снова ночью тащусь во ближайший кабак,
Поорать чтобы песни там с местною швалью,
Да прочесть им стихи под икание с бранью,
Пусть под утро в башке будет полный бардак.
Кто-то плачет в углу, кто лежит под столом -
Но не спит, а внимает ту правду о мире,
Что писал я в тиши, в полутёмной квартире,
Без гроша за душой, с подведённым нутром.
Им близка моя речь и тот пламенный стиль
Маргинальных поэм, что как пламя жжёт душу.
Только вряд-ли от них хоть кому станет лучше:
Мы давно уж ничьи - всех нас сдали в утиль.
Каждый сам для себя выбрал скользкий сей путь:
Кто бежал от проблем, кто по глупости просто
Вдруг пустил свой корабль по волнам психоза -
Что-ж, теперь его в гавань назад не вернуть.
Рифмы бьются об лёд пьяных сумрачных глаз,
Заставляя на миг стать живыми, как ране...
Здесь поэт в доску свой - и в гнилом балагане,
Сердце может открыть, не таясь, без прикрас.
Силу слова дал Бог -  бьёт по лицам злой свет!
Он ту жизнь освещает в которой мы вязнем.
Сердце рвётся в груди и с последнею фразой,
Вижу я, как в окно входит новый рассвет.
24.01.2025.