Уже не важен след моих дорог
И смысла нет считать своих падений.
А сколько сердцем принято тревог
Пока писал сундук стихотворений.
Лепил ночами Музы идеал,
И жёг костры свечей на старом блюде
Из воска создавая пьедестал
Для Лиры, всё равно меня забудут.
Короткая у памяти струна
И ноты этой музыки трагичны.
У интернета зыбкая стена.
А книгам время - вечно, безгранично.
Библиотеки пыль и тишина,
Мне краска типографий симпатична.
Сонет книгам
© Copyright: Бурмистрова Елена, 2025
Свидетельство о публикации №125012501862
Свидетельство о публикации №125012501862
Рецензии