Дом

Я к Вам иду. Чего же боле?
Ещё что нужно принести?
Со мной лишь я, отвар из хвои,
И свитки свежей бересты.
У Вас лишь дом и запах хлеба.
Ну и, конечно же, тоска.
Тоска по шерстяному пледу.
Что сшила мамина рука.
Вы хотели бы ромашек?
Я в декабре их не найду.
Могу я принести рубашек?
Там запах что нашёл в саду.
Я буду счастлив Вас обнять.
Но думаю, что я назойлив.
Но Вам и маме не понять.
Лишь кажется, что я заботлив.
А Вы легки, смешны как ветер.
Что волосы небрежно взвил.
А я лишь как обычный вечер,
Который боль в себе хранил.
И вот я рядом с Вашим домом
И сердце бешено стучит.
И я стучу, в дверь тихим тоном.
А пёс всё лает и рычит.
И Вы опять же, как обычно,
Меня запустите в свой дом.
А там уютно, симпатично,
Без Вас бы так не стало в нём.
Там тот же нежный запах хлеба,
На шее ладан, что висит.
А погреб с лета полон репой.
И горло Ваше всё болит.
Вас аккуратно кормлю мёдом
И Вам стихи свои читаю.
Я всё сломлю, что стало гнётом.
Я уничтожу, всё сломаю.
Ведь Вы так молоды и юны.
Я не хочу, чтоб Вы страдали.
В Ваш крепкий сон свечу задуну.
Надеюсь, что меня Вы ждали.