Опухший нос, уже третий час,
Невольно вздрагивая на стуле,
Убогий ум упорно стелет в сумме
по две страницы к ряду.
И ночь уж повернулась в фас.
Ты все колдуешь, в руке ни грамма сил,
перечитав поэтов философских
и переслушав монотонный гул чернил.
Себя чуть придушая, мой собиратель слез - бумага
Ей этот предрассветный час так мил.
Все переплетено
© Copyright: Энни Хэнли, 2025
Свидетельство о публикации №125012400702
Свидетельство о публикации №125012400702
Рецензии