Он бывает тихим-тихим в те минуты,
Когда только-только выпал снег.
И трамваи не выходят на маршруты,
И машины замедляют бег.
Он смущенно растворился в поволоке,
Еле виден силуэт домов.
Фонари стоят печальны, одиноки,
Дует ветер - вестник белых снов.
Как старушки дремлют ёлки и осины,
До земли спуская кружева.
Спят оранжевые ягоды рябины,
А на ветках - снежная канва.
Снится городу раскрашенное лето:
Краски, песни, запахи цветов.
Хочется тепла и моря, много света,
И гулять под шляпками зонтов…
А пока январь, мороз под утро вдарит.
Белый снег, как сонный порошок...
Спи, мой город, а зима тебе подарит
В вензелях пушистый ремешок.
Мой город
© Copyright: Ирина Эктова, 2025
Свидетельство о публикации №125012406836
Свидетельство о публикации №125012406836
Рецензии