Поэты

Так жили поэты. Читатель и друг!
  (Александр Блок — «Поэты»)

Над миром воцарился ад. 
Теперь бессмысленны концерты. 
Я удалю в стихах весь мат 
И сочиню для вас, поэты. 

Как Блок писать я не смогу, 
Что рифма — смысл исчезает. 
Но вдохновение посылает 
И пишет строчки на снегу. 

Я каждый слог хочу озвучить 
И вас, поэты, вспомнить всех. 
Настроить радость, мир и смех, 
А горе навсегда забыть. 

Ведь наш талант немой, слепой, 
Коль не с кем поделиться. 
И слог всё будет злой, хромой — 
Аж хочется напиться. 

Я на просторах интернета 
Искал поэтов, поэтесс, 
Чтоб вместе с ними тени света 
Зажечь по-новой и снять стресс. 

Да, я писал обычно в стол, 
Но к жизни вы меня вернули, 
И стиль мой новый мир нашёл, 
А тяготы на век уснули. 

Ох, сколько же людей умелых, 
Таланта необъятный стук 
Рождают труд в заметках смелых 
Или тетрадках ручек, рук. 

Творят и разум поражают. 
Я сам порой как страшный суд, 
Ведь часто строфы осуждаю, 
Но всё равно хвалю ваш труд. 

У вас не мысли, а алмазы — 
Что буква, то блестящий шар. 
Предлоги — украшение, стразы, 
А пунктуация — как дар. 

Полно поэмы, баллад и од, 
И разных тем четверостиший. 
И здесь отнюдь никто не лишний, 
Хоть не твори ты год. 

Так много что глава кругами, 
И столько слов: «Война и мир». 
Лишь рифма ходит временами, 
А дух, любви, давно простыл. 

Столкнулась и жара с морозом, 
Иль критика пошла вперёд. 
Конструктор для неё — новатор, 
Что колет чувства, а не лёд. 

Строфа одна, стопа другая, 
Созвучие плывёт — не то. 
И ритмика идёт хромая — 
Вот в помощь классика «И что»!? 

Я рифму улучшать хочу, 
О ритмику и дальше — всё. 
Мне это, впрочем, по плечу — 
Я катрен напишу ещё. 

Но рифма не всегда на первом, 
И классики на том слелись, 
Что золот в серебро стал сном. 
Есть белый стих, и прозы пелись. 

Что раньше школа нам твердила, 
Учили мы, читали нам 
Есенин, Пушкин иль Шекспира — 
Там тоже что у нас, та-дам. 

Из года в год, из дня в секунду 
Рождаем мы всё больше строк. 
Мы ищем исцеление всюду 
И превращаем пыль в песок. 

Мы так живём, читаем строем, 
Лишь строки помогают нам. 
В октавах мы, как волки, воем — 
(Я это делаю и сам). 

Я рад, что повстречал коллег, 
Друзей, что доверяют мыслям. 
Я знаю: Бог меня сберёг, 
Ведь я сдаюсь страстям. 

Так вот, читатель, приунылый, 
Не унывай, а пой в стихах. 
Я верю, путь мой будет милый, 
Как роза, что растёт в лесах. 

           21 — 24 января 2025