Впереди только чёртовы пашни,
одиноко оцепенели.
Между тем, мы лилеем не важное,
а любуясь, любви не имеем.
Впереди нагнетается вьюга,
в перевёрнутом мёрзлом суглинке,
птицы клиньями тащатся к югу,
откреплённые от поликлиники,
и казалось следуют к Богу,
пусть любая судьба — волокита,
мне бы к ним, умереть ненадолго,
краем глаза взглянуть, как свои там.
впереди
© Copyright: Покотилов Игорь, 2025
Свидетельство о публикации №125012406515
Свидетельство о публикации №125012406515
Рецензии