Без истины и смысла ближе,
Нам не понять что вами движет.
Мы с запахом готичной вишни,
Не тленные, мы словно мыши.
Жизнь мрак и мука, смысла нет.
Но им так важен наш обед!
Во сне и жизни не являться,
И плит могильных не касаться.
И после долгих злачных лет,
Мы всё ещё храним обед.
Но как же? Спросишь ты прилично...
Мой милый, я ведь погранична.
Могильники
© Copyright: Миронов Сергей Станиславович, 2025
Свидетельство о публикации №125012406441
Свидетельство о публикации №125012406441
Рецензии