Пляшет ручка на листе

Пляшет ручка на листе,
Вьётся дума в голове
И лукавый голос шепчет
Всё о том, что скрыл во тьме
Я души моей заблудший.
Вот уж Дьявол дней минувших!
Обвивает меня крепче,
Заточив мой дух в тюрьме
Эфемерных повторений,
Безуспешных сожалений,
Порождений злых сомнений,
Ну и сволочь этот мозг!
Вот бы лучше он помог
Написать стихи благие,
Об упорстве муравьёв,
Намекая, что под ними
Разумею я народ
Разудалый и великий,
Непокорный, многоликий,
Хоть пока ещё прижатый
Под пятою у воров
Ненасытных, кровожадных
Беспринципных, даже скажем,
Что таких противных гадов
Только в Тартаре проклятом
Элохим мог сотворить…

Ну, давай, ещё немного
Мы у самого порога,
Иль неужто ленью снова
Ты решил строфу сгубить?
Да и пёс с тобой, бездельник
Безутешный горя пленник,
Сдался мне такой помощник,
Третьесортный постановщик
Самоличных мелодрам.
Не пора ль за дело взяться,
Может что-то да удастся,
Позабыв былого хлам,
Написать про Трам-Пам-Пам!
…
…
…
Ты серьёзно? Вы глядите,
Я надеюсь, вы сердиты,
За бездарный поворот
Безутешного потока
Безответственного мозга.
Видно, всё же, идиот
Тот, кто взял листок и ручку,
Сразу видно самоучка
Сий пиит, и знать плохи
Получаются стихи.