Выпал снег, и кончилась листва.
Был поэт с печальною судьбой.
Жил свой век и складывал в слова
Буквы на прощанье нам с тобой.
Снег лежал. Ребятам со двора
Револьвер был слышен за стеной.
Вот и всё… Он был ещё вчера,
Наш поэт, закопанный весной.
Стаял снег, остались холода.
За чертой положен городской
Наш поэт, что прожил без следа
Понапрасну век короткий свой.
Вот и всё
© Copyright: Бислан Нагучев, 2025
Свидетельство о публикации №125012405904
Свидетельство о публикации №125012405904
Рецензии