Скомкана нервами, чувствами выпита,
Эта реальность, намного сильней...
Осень на листьях медностью выбита,
Мастер чеканит историю дней...
Кем-то задумано, так получается?
Где-то и мой здесь чеканенный лик...
Мастер молчит, моя дата вбивается,
В эту историю, мигом за миг.
Только что вижу, все забывается,
Снова телами столкнулись мечты...
Люди уходят, перерождаются,
Не поджигать, а строить мосты.
Новые лица на сцене исхоженной,
Вроде по-новому трубы поют...
Только, там в памятке, в четверо сложенной,
Старый сюжет, за судьбу выдают.
старый сюжет
© Copyright: Виталий Повилов, 2025
Свидетельство о публикации №125012401110
Свидетельство о публикации №125012401110
Рецензии