и я прочёл её, Бог мой, тебе лишь благодаря
в круговороте листьев земного календаря
одной неслучайной датой стремглав облетающих дней
над стопкой прожитых мною десятков календарей,
в прощальном осеннем аккорде, с которым костры дымят, -
меланхоличной нотой долгого ноября,
в шорохе крыл бумажных рифмованных небом птиц -
всполохом вдохновения, вспорхнувшим с её страниц,
в смешении малахита с искрами янтаря -
взглядом, где смог укрыться, ни слова не говоря,
в чутких движениях пальцев поданной мне руки -
скольжением к водопаду поющей во мне реки,
в водовороте жизни, дорог, перекрёстков, лиц -
созвучным сердцебиением вне времени и границ…
И я прочёл её...
© Copyright: Светлана Хорошко, 2025
Свидетельство о публикации №125012307629
Свидетельство о публикации №125012307629
Рецензии
