Устали мысли и душа, да ночь темна.
Поэт хлебнул тоску-печаль, бокал вина.
И замерцала в небесах немая рябь,
Луна с прищуром бесовским взошла опять.
Он молча плакал над собой, глотая слог.
Когда и в чём был виноват, понять не мог:
Зачем вот так благословенная судьба
В глухие стены номерные привела?
К чему теперь в потёмках бродит маета,
Да над окном маячит призрачно петля?
До жути хлипкий пробежал внутри озноб,
А над Невою распластался сизый смог.
Чернила кончились, лишь кровью пару строк...
Судьбы надвис дамоклов потолок.
По коридорам Англетера, не спеша,
Бродила смерть, подолом чёрным шелестя.
Памяти Сергея Есенина
© Copyright: Владимир Шемякин, 2025
Свидетельство о публикации №125012306255
Свидетельство о публикации №125012306255
Рецензии