Книга

Хочу книгу. Чтоб всегда под рукой. И перед сном перечитывать,
Как своим острым смыслом ты в мой проникаешь, до дрожи,
И пускаешь по вене инъекцию живительной рифмы.
Беспощадно, со стремительной силой, сдираешь кожу.
 
Оголяешь мой нерв, заставляешь мышцы пульсировать.
Каждым словом, как скальпелем тоненьким, режешь мой мозг.
Как хирург, удаляешь опухоль прогрессирующую.
Сердце освобождаешь от, надавивших, бетонных оков.
 
Мне все близко, что в каждой строчке твоей изложено.
Мягким, утренним, белым туманом на душу стелится.
Так бывает, как оказалось, что внутри двух далеких
Черное с белым на один знаменатель делится.
 
Мне не стыдно с тобой своим бредом обмениваться.
Не боюсь оскала критик, клыками впивающихся
В обнаженную душу, насмешки отравленным зельем.
И не страшно раскрыть маршрут моих мыслей, шатающихся.
 
Один взгляд на иных, отличных от нас ненормальных.
Одни и те же стремленья, разбитые вхлам, оставив руины.
Одна смутная цель: не стать для безликих понятными.
Одна мысль на двоих, породит нашу общую книгу.