тает воск

Мне сложно с богом, но ему не легче
со мной, увы... Недоданное мне
ложится на ссутуленные плечи.
Я вижу снег, замедленный в окне,
и жалуюсь, и хнычу неустанно,
смеюсь над ним, но чаще - над собой.
Надетая на улицу сутана
ответственна за сердца мерный бой,
когда я спорю с богом, знаю - глупо,
но всё же продолжаю монолог -
ну, как твоя небесная халупа,
в которой ты на сотню лет прилёг
и спишь спокойно, духа не теряя?
А мы тут сами, каждый сам на сам
не требует обещанного рая
и снег не возвращает небесам.
Я принял всё, мне жизнь совсем не кара,
но вот зима, депрессия и сплин,
и видится порой полёт Икара
над улицей, над скопищем калин
у нашего двора. И снова спорю -
не так, не то, зима, не тает воск.
Ещё летит, но рухнет априори
в калиновую кровь древесных войск.
Вот если б лето - было бы скорее.
Взлетел, упал. Не спорили б тогда.
И мог бы повидать, под солнцем рея,
другие страны, сёла, города.
Что смерть его? Потеря небольшая.
Упавшим с неба счёт ведёт Дедал...
Вернёт ли бог упавшему, прощая,
всё то, что до полёта не додал?..
Простит ли дерзость, клееные перья,
сейчас, когда январь, когда мороз?
И вновь прошу, и спорю с ним теперь я,
и знаю бесполезность этих просьб.