Поэтом стал один прозаик,
Когда любовь пришла к нему,
Он написал стихи про заек,
И сам не понял почему.
Несчастным стал один политик,
Пустить хотел из вены кровь,
Все потому, что безответной
Пришла к нему его любовь.
Счастливым, полным жизни, юным
Был взгляд седого старичка:
Смотрел он на свою супругу,
Хромую, толстую, в очках,
А видел стройную девчонку,
Коса на грудь, веселый смех,
Себя, стоящего в сторонке,
И свой позор, и свой успех...
Любовь приходит и уходит,
И остается навсегда,
Поэтом может быть не каждый,
Счастливым - только иногда.
Любовь как пламя, что нас мучит,
Любовь как чистый ручеёк.
Будь я поэт - сказала б лучше,
Вот Пушкин точно лучше мог;)))
Про любовь
© Copyright: Светлана Семенова-Сказочная, 2025
Свидетельство о публикации №125012302998
Свидетельство о публикации №125012302998
Рецензии
